De Leer

Crítica
Oscar Cruz | Santiago de Cuba | 1

Al igual que una concretera, la escritura de Soleida Ríos mezcla prosa, verso libre, paréntesis, rupturas, diálogos...

Poesía
Néstor Díaz de Villegas | Hollywood

'Hay un receso entre lo que es y lo que fue:/ allí encuentro mi cuerpo pintado, allí soy Freud,/ el marinero antiguo que hace el cuento al revés.'

Ensayo
Rolando Sánchez Mejías | Málaga | 6

'Prefiero, frente a la  susodicha pareja de especímenes abundantes, al impedido de Amor. Al cojo, al ciego, al paralítico de Amor.'

Poesía
Gastón Baquero | Madrid

'El viento en Trieste decía tan extrañas canciones al amanecer,/ que a nada temíamos tanto como al anuncio de que el alba llegaba./ Allí fuimos por una vez hijos felices de las tinieblas'

Ensayo
Antonio José Ponte | Madrid | 43

'Cien años de soledad' pasará a formar parte de la literatura para jóvenes o niños. Los Buendía quedarán emparentados con la familia Mumín. Y Macondo cobrará su decisiva forma de pisapapeles.

Poesía
Juan Carlos Flores | La Habana

'Aunque trillos existan hacia lo oscuro/ numinoso de allá dentro ya no somos/ los caminantes de esos trillos.'

Poesía
Dolan Mor | Zaragoza

'construí con las vendas/ de mi cráneo una casa en el aire.'

Poesía
Gleyvis Coro Montanet | Madrid | 4

'La vieja que me dijo ¡Imperialista,/ burguesa hija de puta, escritorzuela...!/ hoy anda por Miami, de turista,/ de paso por la misma pasarela...'

Narrativa
Ernesto Santana | La Habana

'En la piscina de aquel hotel no era fácil entrar y, sin embargo, durante muchos años hubo la leyenda de que un hombre de unos setenta años, muy alto, iba con frecuencia allí, nadaba dos piscinas, se sentaba bajo una sombrilla a fumar su pipa...'

Poesía
Andrés Reynaldo | Miami | 3

'No veré aquel bosque, la dorada pradera,/ la ermita del monje, el ocaso sin dueños./ Pero algo he visto en la rauda ceguera.'

Poesía
Gastón Baquero | Madrid

'Deseos de dormir en la penumbra con los ojos abiertos,/ de acariciar gatos egipcios, de alisar mantas,/ de preguntar a un lunático gramático adónde ha ido la equis de lasitud,/ deseos de no hacer nada, salvo contemplar el humo, el vacío de las cosas/ y el perfil de Sardanápalo, si es que Sardanápalo tenía perfil'

Poesía
Orlando González Esteva | Miami | 3

'Uno se cansa de que todo cuanto/ una vez le animó se abra las venas;/ y de reconocerse, a duras penas,/ de tan vivo y tan muerto casi santo.'