De Leer

'Tal vez uno de los focos de la locura enciende su llama cuando esos caminos por recorrer se entrecruzan y confunden: cuando empezamos a escribirles a las plantas, a rociar con agua al gato, a llevarle al veterinario las cartas que nos llegan.'

'Era negro y mulato, americano chino,/ sus pasas eran rubias y azules. Los zapatos/ de tacones, de lentejuelas frías. Los ojos/ de aluminio. Todos los reflectores...'

'Al desgano, tomar un libro ya leído. Escuchar el levísimo crujido de los  bordes de sus tapas al romper un contacto de años con la madera del librero. El crujido de una fruta desgajada de su árbol. Reencontrar el tacto de la portada, a medias, pues al igual que nosotros el libro ha cambiado de piel. Quizás más de una vez.'

'Perdona el abrazo más bien flojo, las palabras/ rápidas en dialecto habanero, el descuido sobre/ casi todo lo que habría que cuidar, la negligencia/ despampanante como una puta rubia del 50...'

'...contra algún muro/ a cielo abierto/ en la escalera/ en un pasillo/ bajo la luz/ de la patrulla...'