Sería la pipa de algún rey,
de un príncipe de tribu.
Podía guardar el tabaco más húmedo,
quemarlo lentamente.
Casi un dedal de yerba
con él se aroman los enlaces,
duraba un holocausto,
dejaba conjurar.
Frágil como un ombligo seco,
al roce de las uñas sus pliegues de corteza
tenían lo duro del diamante, sus ángulos,
su mapa,
y el imposible trazo de los rostros,
las caretas de líneas.
Sería más que un lujo
y el trayecto sinuoso,
la miserable pieza de un alivio
ensamblada en sus partes por anillos dorados.
Para que la aprendieran los jerarcas
en su forma de joya se ocultaba una ley:
ser madera de pipa, que no es heno,
que se pule, se ahonda
y se endurece
contra un nudo volátil de pasiones,
las pasiones del hombre.
Ser madera de pipa, que resiste
y hace que el fuego siempre vuelva al fuego.
Alessandra Molina nació en La Habana en 1968. Sus últimos libro de poemas publicados son Otras maneras de lo sin hueso (Leykam Verlag, Graz, 2008) y Algodón del sueño, cuchillo de los zapatos (Unión, La Habana, 2015). Este poema pertenece al segundo de estos libros.